Les fabuleuses aventures de Tonton Charles chez les indiens (par Tonton Charles)

Nouvel invité sur ce blog: le célèbre chroniqueur du Cactus. Enjoy !

25 décembre 2007 : c’est notre premier jour en Inde. Hier ça ne comptait pas : on a rien vu, il faisait nuit. On a juste remarqué l’odeur en arrivant à l’aéroport, un mélange assez spécial d’épices et de sueur auquel on s’habitue très vite. Et la circulation anarchique : à partir de 21h30, les automobilistes ne respectent plus les feux de circulation, on ne sait pas trop pourquoi. Donc comme c’est le premier jour, normalement il faut commencer doucement, pour s’acclimater à cette ville inconnue. Tu parles.

Donc dès l’aube (ou disons vers dix heures) nous sortons de notre appartement pour prendre un petit déjeuner typique dans le quartier. C’est assez spécial : salé et végétarien. Je me souviens notamment d’un espèce de petit pain tout blanc, rond et dont la consistance rappelle celle d’une génoise qu’aurait trempé trois jours din ch’bouillon.
Un peu plus tard dans le séjour, sur la route de Goa, Quentin en vomira un exemplaire acheté dans une station service.




Ayant pris des forces, on enchaîne direct sur une des expériences les plus marquantes de l’Inde : les transports en commun. D’abord un rickshaw pour rejoindre la gare (vous savez tous désormais de quoi il s’agit, je veux dire un rickshaw, pas une gare), puis un train. Heureusement, Dustin (le futur marié) nous explique comment ça marche : les panneaux sont parfaitement incompréhensibles pour un non initié. Nous grimpons en 1ère classe, sorte de wagon à bestiaux complètement bondé dont les portes restent ouvertes pendant le trajet, ce qui permet aux usagers de sauter en marche lorsqu’ils parviennent à destination. Le long de la voie ferrée, on peut voir les flancs de Dharavi, le plus grand bidonville d’Asie.


Terminus : Churchgate station. En termes de fréquentation, c’est à peu près Châtelet puissance 10. On sort, on respire un peu et on traverse le quartier assez huppé du même nom. Il y a des bâtiments officiels, les rickshaws sont interdits de circulation et des panneaux interdisent aux automobilistes de klaxonner (ce qu’habituellement ils font frénétiquement pour signifier toutes sortes de choses : avance, déboîte, attention, bonjour, dégage connard, etc.). Autrement dit, c’est presque reposant. Nous parvenons à la Gate Of India, sorte d’arc de triomphe édifié au début du 20ème siècle pour célébrer la venue du roi d’Angleterre. Elle fait face à la mer : c’est un embarcadère. Là encore, une foule invraisemblable se débat dans un espace assez restreint. Quentin nous dégotte des billets pour le bateau, et roule ma poule, direction l’île d’Elephanta.



L’île d’Elephanta fut nommée ainsi par les portugais, qui en arrivant y trouvèrent une statue à l’effigie d’un éléphant (sans doute le sympathique Ganesh). Poussant un peu plus loin leurs explorations, ils s’aperçurent que cette petite île au large de Bombay contenait plusieurs grottes sculptées à la gloire des dieux hindous. Pour fêter ça dignement, ils se sont mis une biture au Porto et ont bousillé la quasi-totalité des grottes – mais il en reste quelques beaux morceaux. C’est un havre de paix (relative), d’air pur et de calme à quelques encablures de la ville : c’est donc une promenade très appréciée des indiens pendant les week-ends et les jours fériés. On s’y rend en famille pour se dégourdir les jambes et pique-niquer. Rien à foutre, me direz-vous, mais vous auriez tort : il se trouve que le 25 décembre est justement un jour férié à Bombay (pour une raison qui m’échappe) et que nous avons donc fait le voyage avec des familles indiennes. L’une, disposée en cercle sur le pont, chantait des airs inconnus. Des jeunes hommes viennent nous serrer la main et se faire prendre en photo avec nous : cela nous arrivera à plusieurs reprises pendant le séjour mais, la première fois, on se demande vraiment s’ils se foutent pas un peu de notre gueule. Les enfants s’amusent beaucoup à se voir dans les appareils photos numériques de Bill et Quentin. Il fait beau. A part nous, pas de touristes occidentaux.

Le manque de bière commence à se faire sentir mais, heureusement, nous arrivons sur l’île. Il faut gravir un chemin assez étroit bordé de stands de souvenirs en tous genres. Un service de chaise à porteurs est tout spécialement prévu pour les handicapés et les grosses feignasses. En haut, on s’arrête dans un petit restaurant pas fameux où nous commandons au pif. Comme nous ne sommes pas super doués en matière de timing, il nous reste assez peu de temps pour visiter. Grottes impressionnantes, mais finalement je me souviens surtout des gens : des pères de famille qui photographient leur progéniture devant les dieux hindous, des femmes en saris multicolores… La France paraît déjà très loin. Il y a aussi sur cette île des petits singes assez féroces qui ne reculent devant rien pour piquer de la bouffe aux touristes – j’en ai observé un qui s’est jeté devant une femme en hurlant, si bien que sa victime en a lâché son épi de maïs de peur, pour le plus grand bonheur du primate.

Nous sommes rentrés sous le soleil couchant, en bateau, puis en train, puis en rickshaw, direction Pali Naka, notre quartier. Je crois que le soir nous sommes allés dans un restaurant chinois chicos avec Lubna et sa famille, mais je ne suis plus très sûr, alors je vais arrêter là : de toute façon il est grand temps que je me taise, ce texte est déjà beaucoup trop long. Une chose est sûre : vous raconter tout ça me donne l’envie d’y retourner.